Mast(d)arm und Code(x)bruch
Wir leben keinen Moment.
Organisch ist tot.
Die Chemie des Kohlenstoffs
dreht sich fettig um sich selbst.
Wir lustlosen Greise
am Expressionismus,
uns frißt die Sprache auf.
Kein Baal, kein Moloch,
kein Schwarz zu Blau…
verfressene Köter,
gerade gut genug
als Schoßhundpitbulls:
Eine ganze Rasse,
für den Krieg
mit den Rassen.
Es war nie vorbei;
die Leuchtspurgeschosse
sammeln sich am Himmel.