Windreder

Mast(d)arm und Code(x)bruch

Wir leben keinen Moment.

Organisch ist tot.

Die Chemie des Kohlenstoffs

dreht sich fettig um sich selbst.

Wir lustlosen Greise

am Expressionismus,

uns frißt die Sprache auf.

Kein Baal, kein Moloch,

kein Schwarz zu Blau…

verfressene Köter,

gerade gut genug

als Schoßhundpitbulls:

Eine ganze Rasse,

für den Krieg

mit den Rassen.

Es war nie vorbei;

die Leuchtspurgeschosse

sammeln sich am Himmel.

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