Auf dem Bahndamm
fragt mich der
Bahnwärter,
ob ich einen Mann
gesehen hätte
mit blauer Jacke
und rotem Baseballcapi?
Ich verneine.
Der Beamte sucht weiter
und geht in die Vorhalle.
Hinter dem Fahrkartenautomat
steht der Gesuchte.
Er kommt auf mich zu:
“Du mir fickficki?”
Ich reiche ihm Feuer,
und er zündet die
Zigarette hinterm Ohr an.
Ich sage ihm:
“Es heißt Feuer, bitte!”
“Joa, fickficki!”
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So herzlich!
Sie sind da,
die Rauten
der Liebe,
die Karos
der Siege.
Sie sind da,
und wir lächeln
besoffen mit,
als wäre nie
etwas gewesen…
Wir trommeln,
wir trommeln den ganzen Tag
mit Zeigefinger und Daumen
auf Bildschirmseiten,
frohlockend, spielender
Ablenkung hinterher.
Lächelnde Rundköpfe,
stumpfsinnige Inflektive:
Wir frohlocken!
Uns jagen sie durch
durch Communities
mit spindeldürren Profilen:
Wir lernen ficken.
Wir lernen empören.
Wir lernen verschwören.
Wir lernen das Böse kennen.
Busserl, Schmuserl, Küsschen.
Für clickbaits werden wir
gehetzt
von Content zu Content:
Warum nur?
Wir sollen glauben
lernen,
dass die Schöne neue Welt
eine lebenswerte ist.
Ach ja,
ich zähle Patronen
in meinem virtuellen
Revolver,
rechne meine
Leben und meine Chancen
aus…
ich sterbender Schwan.
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Es braucht seine Zeit,
bis alles angekommen ist,
in den Synapsen.
Dan springt der Funke
über oder die Moleküle
docken an, egal welche
Metapher man wählt.
Der Zug der Zeit rollt weiter,
unaufhaltsam
seinem Ende entgegen
oder einem Anfang.
Und wir, in unseren Köpfen,
rollen mit,
begleiten mit Gedanken,
was wir weder fassen noch begreifen.
Untergang und Aufgang,-
der Sonne Spiel verstehen
wir nicht im Geringsten.
Wir beten das Haupt des Löwen an,
weil wir selber ahnunglose Kälber sind.
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Dieser unselige Musikpreis
-der nicht auf Qualität, sondern
auf Quantität setzt-
ist endlich abgesetzt,
dank unserer eloquenten Hip(p) Ho(p)per.
Man kann nur zufrieden sein,
dass sich diese heuchlerische
Branche selbst zerlegt.
Morgen singe ich neue Lieder!
Eines hat den Titel:
“Darf ich Deine Titten versilbern?”
Irgendwo auf fröhlichen Plätzen,
im Hochsommer,
da wo Menschen Leben feiern,
in Cafes, Bistros und Restaurants…
unter Schirmen an Tischen:
Familien mit Kindern,
Liebespaare,
Freunde und Touristen,
bunt, wie Licht und Schatten sind,
leicht bekleidet,
um den warmen Wind zu spüren,
der durch die Passagen
weht.
Ein herrlicher, wonnereicher
Anblick, für jeden Richter und Rächer.
Hausgeister
für mein Vorbild Ernst Penzoldt:
“Der folgende Satz ist falsch. Der vorherige Satz ist richtig.”
In meine Schuhe steckte
ich Steine,
um das Laufen zu lernen.
In meine Stulle streute
ich Sand,
um das Kauen zu lernen.
Ich goß Bienenwachs
in Ohren, Augen und Nase.
Meine Mund verklebte
ich mit Harz von Tannen.
Nichts geht mehr ein und aus.
Ich entkleide mich für immer
und suche sicheren
Stand im Unterholz.
Dort sollen sie mich
erschießen,
die, die
immer das Recht
auf ihrer Seite
wissen.
Ich halte fest
umschlossen,
den gefundenen
Backstein,
aus den Ruinen
der Großeltern,
die ich nicht kenne.
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Opa und Oma können völkisch.
Das Land der Indogermanen
ist voller Dichter und Denker,
die hilfreich und gut sind?
Der heisse Nektar der Antike tropfte
direkt auf ihre Hirnwindungen,
und sie überwanden das Mythologische,
aber leider nicht die Metaphysik?
Ja, der Idealismus
hat keine Ahnung von Empirie!
Der Betende vermag
den Pionier nicht aufzuhalten!
Darum kramen sie in den
Keimbahnen rum, um sich
zu bestätigen, als eines Geistes
Volk: So stark, so sinnig, so willig.
Alles “Überlebte”, was überwunden
schien, taucht auf, aus den Tümpeln
der Vorzeit und macht sich breit
am Buffet der Identitätsuchenden.
Weismann-Barriere hin oder her!
Das Ruckeln nach rechts findet nur
statt, weil links so viele Blödiane
sich Pfründe gesichert haben:
Ein Spektakel im Bakterium!
Ich zähle die Samen,
nach der Sammlung,
auf meinem Mohnfeld.
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Ein Krieg,
wie er sich gehört,
mit Aufmarsch,
Abmarsch und im Arsch sein,
ist immer führbar.
Das III. Reich hatte Massen
an höchstmodernen
Nervengasen;
wieso setzte es sie bis zuletzt
nicht ein?
Selbst ein Diktator
wie Hitler hatte Skrupel?
Im Bunker der
Reichskanzlei?
Wir standen
so oft vor dem
III. Weltkrieg,
dass ich es gar nicht
mehr zählen kann.
Jeden Tag ein neues
Narrativ, ein logischeres
Szenario von Weltbeglückern
und Nachrichtenhansels.
Die Kriegserzählungen
meiner Mutter,
in meiner Kindheit,
reichen mir schon.
Ich bin so abgestumpft
worden, von dem
ständige Aufputschen
gegen den Untergang
aufzustehen, dass
ich bereit bin
ihn hinzunehmen.
Irgendwann zieht
die show nicht
mehr.
Und das ist gut so.
Ich lege das
Gift
der Hetzer
und Gegenhetzer
in den Schrank
und drehe den Schlüssel um.
Auch die, die Frieden predigen,
leben vom Krieg,
vom Schrauben am Untergang!
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Wenn 15 Jährige Mädchen
sterben durch Messer,
was für ein Geschrei.
Wenn 15 Jährige Jungen
sterben durch Totschläger,
einerlei….
Fünf schlagen ein männliches
Kind tot, Prügelei.
Einer sticht ein weibliches
Kind ab, Schweinerei.
Es ist schwer im Frühjahr
zu sterben,
noch schwerer ist es,
in einem Land zu leben,
dessen Polizei, Staatsanwälte
und Richter Sexisten sind.
Über Jahrzehnte schau’ ich
mir das Doppelmaß
in der Justiz an:
Es fing mit Antisdiskriminierung-
Propaganda an und endet
jetzt mit diskriminierenden Urteilen.
Zieh’ Dich warm an, Deutscher Mann,
die kommenden Jahre werden
noch kälter. Bald darfst
Du wieder in den Krieg ziehen!
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