Die Platte hat nen Sprung

Mommy’s War

 

Ob Fotze oder Pimmel,

es regnet Bomben vom Himmel!

Ob Fönfrisur oder Glatze,

der Tod behält seine Fratze!

Ob kollegial oder mit Schmiss,

gestorben wird immer beim Kommiss!

 

Sie töten nicht selber,

sie lassen töten!

 

Mit Nagelack oder mit Leder,

das Gewehr hat keinen Katheder!

Mit Glanz oder mit Schimmer,

Granaten explodieren fast immer!

Mit weicher oder mit harter Stimme,

Frau Minister wischt nicht die Kimme.

 

Sie töten nicht selber,

sie lassen töten!

 

Brüniert die Pistole und Korn,

zu sehen sind sie niemals ganz vorn!

Für Menschenrechte oder Boden,

Weiber haben einfach keine Hoden!

Zum Sterben geschickt für das Gute,

ihre Kinder ersticken nicht im Blute!

 

Sie töten nicht selber,

sie lassen töten!

 

 

 

 

 

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