Holodomor des Rumpelstilzchen
für Honoré de Balzac
Die süßen Ernten der Eliten:
Über Jahrhunderte
angefüllt in denselben
Speichern und Scheunen.
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Warum schweigen Literaten
zu diesen Fakten?
Warum erzählen sie
Entwicklungsmärchen
vom Individuum?
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Warum bekommen
gesponnene Einzelschicksale
Preise, und der hungernde
Rest geht leer aus?
Warum hat Thomas mehr
Erfolg als Heinrich?
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Spinnen sie so
Stroh zu Gold?
Dafür sind Journalisten da?
Das ist nur was für Historiker,
Soziologen und Ökonomen?
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Die Moderne lebt von den
B(e)rechungen der Ich-Perspektive?
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Ich kotze gleich
Kätzchen hinterm Ofen aus!
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Wann zerreissen sie sich
wohl in der Luft, unsere
Worthülsendreher aus
dem Feuilleton?
