Keiner will Verursacher sein. Jeder sieht sich als Folge widriger Umstände. Wie ich dieses feige Deutschland hasse.
In attischen Gassen
Einen Tyrannen finden,
in dieser Zeit,
ist nicht schwer.
Bei großer Hitze
leicht ist
ein Herdfeuer
ausgekippt.
Und dann rennt
ein jeder mit dem
ledernen Löscheimer
und bittet Hestia um Hilfe,
die ein Nickerchen macht
bei ihren neckischen Schwestern.
Und schnell schlägt
Aiolos zu, schickt
den Etesien geschwind
von Norden in den Süden
und alte Gluten glimmen
auf und springen über
von Haus zu Haus.
Rasch stehen die Dächer
in Flammen und die alten
Balken bieten Zunder der Brunst.
Das Altbewährte, das Übertrockne
ist oft des reinigenden Übels Nahrung;
wie Säuglinge an der Brust
züngeln die Stürme hervor,
bis kein Stein mehr steht auf
dem anderen. Und keiner wars
gewesen. Nicht der Herd, nicht die
Gottheit, nicht des Feuers Heer.
Junge Häuser brennen schlecht.
Mit jedem neuen Haus wächst Wissen mit.
Junge Häuser sind noch feucht,
vom Lebenseifer!
Ach, der Tyrann
ist ein Traum der Alten,
die viel zu lange walten!
Werf sie ins Feuer,
laß Neues entstehen,
geliebtes Athen.
