Der alte Mann und das Heer
Krass, der Grass, das wars!
Alles Licht schwindet,
selbst das einer 40 Watt Birne.
Jeder Geschmack wird fad,
ob von Fisch oder Butter.
Jeder Klang verklingt,
auch wenn nichts veloren geht,
im Universum der Phantasten.
Literatur ist kein Wurf,
nicht mal ein Entgegenwurf,
sie zerfällt mit dem Gedächtnis
der Vorwürfe der Welt.
Geh, mein kleiner Trommler,
leg das Saxophon und den Hammer
beisiete und schreite die Runen
deines persönlichen Sieges ab.