Die wunderbaren Eingebungen der Jungfrau vom Strahlensund
Die Welt wird nicht besser, nicht sicherer,
wenn wir uns observieren, ausspionieren und verraten.
Niemand kann gutheißen, was er im Zwischenmenschlichen
nicht will, daß es sich der Staat, ohne seine Erlaubnis, herausnimmt.
“Nur Gott sieht alles”-und muß alles wissen! 😉
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Moralische Entrüstung hat ein kurzes Gedächtnis
Zwischen Hunger und Flucht,
da irgendwo, wo man gerade
dem Totschlag entkommen
ist, aber das Ertinken bevorsteht,
lungert die Entscheidung,
die Familie zu verschulden
und zur Fronarbeit zu verdammen
oder in der Lethargie zu kauern,
und das Unveränderbare hinzunehmen.
Findlinge.
Die Schleuser grasen die Dörfer ab,
die Häfen und Tagelöhnerstriche:
Sie finden schon ihre Dummen.
Aber auch die, die noch Knete haben,
denen es früher mal gut ging und nicht
klar kommen, daß es immer schlechter
wird, fallen auf die Visionen vom
Paradies rein: Meist junge Männer,
Überschuß patriachaler Familienpolitik,
finden eine Hoffnung, in den Verheissungen.
Findlinge.
So finden sie den Weg
in die Häfen, auf die Boote, auf
das biblische Meer,
wie Jona einst.
Etwas besseres als den
Tod findest du überall.
Findlinge.
Und wir beschweren uns,
daß Flüchtlinge kommen,
die bei uns sowieso
nur Klos putzen und Gemüse
pflücken werden. Die keine große
Chance haben werden, als
wieder zurück ins Land der Tonnenbomben
und hagelnden Granaten geschickt
zu werden.
Findlinge.
Gut, daß wir den Krieg so
humanisiert haben und das Sarin
auf demselben Meer vernichteten,
in dem seine möglichen Opfer
jetzt ersaufen können.
Findlinge.
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Wir Allesgläubigen im Digiwald
Es zeigt sich,
wenn wir warten können
und ein Auge dafür haben.
Das Auge des Ra,
des Amun Re,
gespiegelt im Glas Absinth,
heute Nacht, nur diese Nacht,
fern eines feuchten Kusses,
wohlbedacht, ohne Schimmer von
voluptas.
Ich sitze im Quadrat, meine Freundin
Hegat, und vergehe im Kajal, im
Schwung des Striches,
in kalligraphischen Wonnen.
“Uhu” jauchzt mir, bei jeder
Wendung des Pinsels.
Ich bin intakt, vollständig,
heil und gesund!
Ich bin Horus und steige gen
Licht. Irgendwo am Ende
dieses Abgrundes ist ein Licht,
immer, in jedem Rausch:
Auch der Tod ist ein Licht.
Zahl um Zahl eröffnet sich
mir das Universum:
Die Zahl ist keine Theorie,
sie ist Spiel, im Rhythmus
der Äonen. Sie ist Klang
ohne Schall, sie ist Leuchten,
ohne Rauch. Sie ist stark,
weil sie unendlich ist und steht nur
schwach auf brennbarem Papier.
Wer hatte je Sex nach dem Komma mit Nullen Periode?
Mein Computer, mein Ram!
I must down to the seas again, to the lonely sea and the sky,
And all I ask is a tall ship and a star to steer her by,
And the wheel’s kick and the wind’s song and the white sail’s shaking,
And a grey mist on the sea’s face, and a grey dawn breaking.I must down to the seas again, for the call of the running tide
Is a wild call and a clear call that may not be denied;
And all I ask is a windy day with the white clouds flying,
And the flung spray and the blown spume, and the sea-gulls crying.I must down to the seas again, to the vagrant gypsy life,
To the gull’s way and the whale’s way where the wind’s like a whetted knife;
And all I ask is a merry yarn from a laughing fellow-rover
And quiet sleep and a sweet dream when the long trick’s over.ich wünsch mir nichts als ein hohes schiff und die Sterne über mir kannst du den wind in deinem rücken spüren und das rauschen der see unter dir und doch wenn du den Wind weglässt und das Wasser, es ist das gleiche, du hast ein schiff
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Ich bin nicht bereit
fürs Aufstehen,
für die Arbeit,
für das Anderssein,
für Deine Wahrheit.
Ich bin noch nicht so weit,
für die Antwort,
für die Sorgen,
für Deine Ansprüche,
für mein Morgen.
Ich will noch nicht
Zeichen setzen,
grübeln, schaffen, schwätzen,
Drachen steigen lassen,
oder die Erde verletzen,
ins Niemandsland hetzen.
Ich kann Dir nur
sagen,
ich bin nicht bereit,
für Deine Sorgen,
für Dein Morgen,
für Deine Vorstellungen
vom Daseinsnestbau.
Dasein, ich bin bereit!
Fools me!
Wenn Politik komplexer wird, als die Ansichten der Beteiligten
Diplomatie ist das Versagen des Notwendigen
an den Mauern der Interessen.
Im Garten spielen die Kinder mit dem Ball.
Irgendwo knallt es immer, wenn es wächst,
ja es kracht aus den Fugen, wenn
das Gefügte sich nicht mehr fügt.
Es gibt keine Konflikte,-
das ist nur eine Lüge,
für das Gefüge.
Es gibt nur Ungehorsame,
die den Gehorsam verweigern,-
die nicht mehr Ja sagen
zum weißen Efendi, Massa, Dominus.
Gedenke der Welle des Drecks,
den die weiße Rasse
seit Jahrhunderten über die
Welt schwemmt:
Alles läßt sich kaufen,
Gesundheit, Leben, Ehre.
Dunkeles Gewölle aus Erde,
was wir Terra nennen,
es singt der Stolz ein Liedchen:
Der grüne Grashalm hat dich ausgestochen.
Doch daß man tat, statt nichts zu tun
dies ist nicht Eitelkeit…
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Der alte Mann und das Heer
Alles Licht schwindet,
selbst das einer 40 Watt Birne.
Jeder Geschmack wird fad,
ob von Fisch oder Butter.
Jeder Klang verklingt,
auch wenn nichts veloren geht,
im Universum der Phantasten.
Literatur ist kein Wurf,
nicht mal ein Entgegenwurf,
sie zerfällt mit dem Gedächtnis
der Vorwürfe der Welt.
Geh, mein kleiner Trommler,
leg das Saxophon und den Hammer
beisiete und schreite die Runen
deines persönlichen Sieges ab.
Wir Tanzen auf dem Schlachtfeld der Begierde
Er trank den Extrakt von Bullenhoden
und nahm Pulver aus geriebenem Nashorn ein.
Der alte lächelnde Chinese, der fette schwarze Zulu,
der selbstverliebte weiße Bänker ohne Kravatte.
Wie sie die Nuttenverhältnisse
eines Berlusconi, eines Strauss-Kahn verwenden,
um sie abzubügeln, umzuzügeln, anzuzüngeln…
leitet
die Kurse, wie sie steigen, wie sie fallen.
Immer wenn die Welt der
Sentimentalität verfällt,
ist sie schuldig,
wenn sie fällt, wenn sie steigt.
Wie sehr Frauen, angetrieben,
auf Hot-Lines Sex verkaufen
und von Wahrsagern sich den
neusten Liebsten weisen lassen,
immer geht es um Liebe,
diese kalte Berechnung der
Die Dinge sprechen von sich selber,
man muß ihnen nur zuhören:
Treib mich, ich bin der Frühling.
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Hurra, wir habens warm, wenn die nächste Eiszeit kommt!
Das Wetter ist nicht mehr beständig:
Den einen steht das Wasser bis zum Hals,
andere vertrocknen, wie auf der Herdplatte
und wir? Uns wird der Arsch einfrieren!
Ganz allmählich, von uns kaum
bemerkt, jedes Jahr etwas anders.
Zuerst scheint es noch tropisch
zu werden, aber dann fallen die
Temperaturen, Lot um Lot.
Was können wir doch froh sein,
daß unsere Herrscher das
Problem gelöst haben. In unserer
Eiswüste werden wir es warm haben,
auch wenn es kein Grundwasser
mehr gibt, um uns den Durst zu löschen.
Aber was solls, ist doch eh alles zugefro(h)ren! 😉
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