Herbst im Sommer
Das Tief steht auf dem Rücken,
windige Worten flitzen vorbei.
Neues aus dem Osten, so rot wie
Mohn, so taub wie Nesseln.
Die Köpfe der Margeriten sind wie
rasiert. Gelbe Flecke säumen
den Rand des Beetes. Über den
Kornfeldern flackert Abwehrfeuer.
Durchs wilde Kurdistan reiten
die Abenteurer, einen neuen Gott
zu suchen, der immer noch der
alte mordende Rachesack ist.
Ich schauen in den Dornenbusch
im trüben Garten und fordere: Herr
sprich zu mir! Ein Zaunkönig lacht.
